夏夜里的萤火虫又一次如约出现在窗边，我望向窗外，凝视着那团闪烁的星辰，追随着荧火虫纷飞的路径。它告诉我来自故乡的讯息，我又一次，恍惚间站在老屋的窗边，看见了梧桐树下围绕在萤火虫周围的外婆。
外婆是质朴的庄稼人，她生长在水边，与水一样沉默随和，她一生风雨飘摇，但生活的长鞭赶不走她骨子里的浪漫，她很喜欢在夏夜坐在梧桐树下。
童年，每当晚霞收起天边的红绸，青黛的天空镶上一轮镐白的月，萤火虫便会如云烟一般在梧桐苍翠的华盖下升起。外婆白日忙于家务，只有夜晚才有空抱着我，坐在树下，坐在一片光晕中。这时的外婆不过六十出头，仍是黑发，在暖黄的光点中显得格外美丽。她拿起我的双手，教我唱“点点虫虫飞”，指尖一开一合，外婆眼中满是慈爱。她的表情如月光一般柔和，像沉浸在甜蜜的梦里。
可当一曲终了，指尖停止触碰，外婆的眼睛渗了些黯然。她说，我也像这点点虫儿，只在她那儿呆上一个盛夏，等秋凉了，就走了。
那时，我并不解其中之意，回到房间，看向窗外仍在梧桐树下静坐的外婆，恍惚一刹，好像天地间皆为空虚，也只有外婆与荧火虫寂寥的身影。
几年后，我竟真如外婆所说，在一个秋凉的傍晚，最后望了一眼窗外落叶纷飞的梧桐树，离开了外婆与故乡。那些点点虫虫飞的儿时回忆，也早被水泥钢筋的城市烟尘取代。窗外，不再有梧桐萤火，也不再有外婆与歌谣。
再回故乡，已然是跨越七年的时空。我又一次站在熟悉的窗边，夏夜再一次光临。但兴许是因为长大后待外婆的冷漠，那模梧桐树下，只有外婆一个，困在萤火虫织成的网里。
我轻轻摁灭台灯，借着荧火是的光点，向窗外观望：记忆中那棵生机的梧桐，似乎苍老了不少。外婆仍是坐在那张木椅上，驼着背，鬓角染上了白霜，儿时她的一头黑发变得灰白。诺大的院子，只有外婆。她口中，是混含不清的那首“点点虫虫飞”。
不知为何，窗外的梧桐与我仅十米距离，可树下的外婆却离我是那么遥远。窗子像是一扇时空的门，窗外，是我再无法回去的童年，和被我留在旧时空里的外婆。泪簌簌流来，在歌谣声中，我第一次明白了外婆那句话里的含意。这份感情来得太迟，但所幸，我还并未失出与她再次牵手的机会。
我走出窗外，伴着点点星火，我再次轻哼那首歌谣，牵起外婆的手，指尖一开一合，就像回到了童年。